Immaginate di leggere il vostro necrologio sul giornale. Immaginate di scoprire che per tutti, ormai, non esistete più. Mattia Pascal, piccolo bibliotecario di provincia con una vita meschina e una suocera insopportabile, questa fortuna — o sfortuna — l'ha avuta. Una vincita al casinò di Montecarlo, una notizia sbagliata, un cadavere irriconoscibile: e lui è libero. Finalmente libero di essere un altro. Inizia così una delle avventure più sorprendenti della letteratura italiana. Libero dal nome, dal passato, dagli obblighi, Mattia si inventa Adriano Meis, si costruisce una nuova identità come si indossa un abito su misura. Ma presto scopre che la libertà assoluta è una gabbia peggiore della prigione che ha lasciato. Senza documenti, senza una storia, senza un certificato di nascita, un uomo non può sposarsi, non può denunciare un torto, non può nemmeno possedere un cane. Esiste solo se gli altri lo riconoscono. Pirandello, con questo romanzo del 1904, non racconta solo la storia di un imbroglio e di una fuga. Scava il primo, profondo solco nella maschera borghese e ci mostra il volto dolente dell'uomo moderno: un forestiere della vita, condannato a guardarla da fuori. Perché quando ti sei tolto tutti i panni, quando hai bruciato tutte le tappe, cosa rimane? Rimane l'ombra di chi sei stato. Rimane un morto che cammina, un "fu" che continua a parlare. Mentre il Novecento si prepara a spazzare via ogni certezza, Mattia Pascal torna al suo paese, alla sua biblioteca polverosa, e ogni tanto porta un fiore alla propria tomba. Perché lui lo sa bene: c'è modo e modo di essere vivi. E a volte, essere morti è molto più semplice.